He hecho algo que no debería hacer: cuando he arrancado el coche, pues obviamente he pisado el pedal de freno a tope y se ha calado; he seguido tras él. Se ha detenido en el semáforo de la calle, a unos 100 metros de donde ha cometido la fechoría, y le he echado luces y he comenzado a pitarle. El sinvergüenza individuo se ha apartado porque creía que estaba pidiéndole paso. Me he puesto a su altura y le he increpado su actitud por la ventanilla, a grito pelao, pero sin decirle lo que realmente pensaba. Mientras le gritaba y él bajaba la ventanilla me he dado cuenta de quién era.

Obviamente no se encontraba con sus capacidades plenas como conductor, bien porque venía de farra completamente perjudicado, bien porque ya no se encuentra apto para conducir debido a su edad, o bien porque había consumido alcohol u otras sustancias narcóticas psicotrópicas ilegales (eso nunca lo sabré, como siempre se presume su inocencia). El pollo, por el cual no siento ningún respeto más allá de los que la Carta de Derechos humanos exige, pensando que le increpaba por no apartarse y permitirme pasar, se ha excusado diciendo que no podía apartarse más porque no había sitio.

Cuando le he dicho que casi me mato porque se ha cruzado los carriles contrariando las normas del Código de Circulación, obviando el más mínimo civismo y sentido común, lo único que ha dicho es que “qué quieres que te diga, pues lo siento“·

Ante el asombro de mi mujer, que no sabía quién era el ínclito, le he increpado que parecía mentira que fuera quien es, puesto que por sus antecedentes políticos rebosaba hipocresía con su actitud, y he proseguido mi marcha hacia el hospital, ya que lo primero es lo primero.

Os juro que he sentido unas ganas horribles de bajarme y partirle la cara. Es así, soy humano. Si os cruzáis con un coche de esas características por esa zona, temblad: probablemente provocará un accidente en el que os veréis involucrados, aunque circuléis correctamente como yo.

Me voy a la cama, que ya son las cinco de la madrugada prácticamente. Señor Císcar, que sepa usted que un “lo siento” no le da patente de corso para jugar con la vida de las personas. Y si lamentablemente creyera que es así, sepa que hay personas inocentes entre rejas con mayor dignidad que usted. Para delinquir no hay que empuñar un arma: basta con tener carnet de conducir. Cuánta razón tiene la DGT.

¿Me atreveré éste, que será mi último martes aquí, a bajar la ventanilla y amablemente indicarle que las llevo encendidas por mi propia seguridad? Ummmm… quizá no. La chica parece demasiado tímida. Tampoco es cuestión de sonrojar a la autoridad.

El tío que inventó el maletero probablemente tuvo un día inspirado. Seguro casi al cien por cien que se trataba de un tío desordenado y desorganizado, como casi todos nosotros… que no tenía sitio para meter sus trastos. Y si decís que no lo sois, por el amor de Dios, echad un vistazo al vuestro y desengañáos: vuestro maletero también estará hecho un desastre.

Está lleno de recovecos, arena de playa, manchas de aceite y grasa, serrín, polvo, botellas vacías, una mantita de viaje, chalecos reflectantes, triángulos de seguridad, alguna que otra llave inglesa, pulpos para sujetar cosas, trapos sucios, restos de comida, hojarasca, una lata de aceite, limpiacristales, algún trozo de plástico roto que no sabes ni de qué era, cinta adhesiva, una pelota hinchable, una almohada de viaje, incluso puede que algún que otro CD… En fin, todas esas cosas, que cuando no sabes qué hacer con ellas sentencias solemnemente “échalo en el maletero”.

No os equivoquéis, es un mito en el 90% de las veces: el maletero no sirve para lo que muchos creen, que es “meter la compra”. La compra termina en el asiento de atrás del coche… Porque de eso de “meter las maletas” os podéis olvidar: el maletero medio es incapaz de soportar más de dos maletas y permitir que cierre el portón, porque ya no cabe ni una aguja.

A veces pienso en el mío y me da repelús… y eso que no lo llevo muy desastrado… Pero debo reconocer que a la hora de limpiar el coche -ese gran momento de comunión hombre-máquina- lo que me da más pereza es meterle mano al maletero.

Pobrecito, lo útil que es, lo que lo maltratamos y lo poco que se queja…

Las últimas dos semanas he visto escenas escalofriantes en la carretera que une Paterna, Godella, Rocafort y Bétera… pero es que lo de hoy ha sido ya el colmo. Todos los días, me encuentro un gato atropellado y destrozado en la mediana de la carretera. ¡¡Por el amor de Dios!! ¿¿Pero qué es lo que pasa?? Una de dos, o la cantidad de gatos es alarmante, o la gente de estos lares es una desalmada. Mientras una brigada de zoonosis limpiaba esta mañana uno de estos atropellos, me he parado a pensar que nosotros no tenemos siete vidas, pero los gatos tampoco.

Lo peor de todo es que no hay ni una sola huella de frenada delante de los cadáveres. Qué vergüenza. 

Pero McLaren Mercedes y un presunto gentleman con muy mala leche, han echado a perder esta temporada, la que viene y por supuesto, han culminado como merecen un año vergonzoso.

A Fernando, definitivamente, le sentaba mejor el azul.

Dixit.

Y es que esta vez El País lo ha bordado. Para los que nos gusta la {es:Fórmula 1}, pero nos estamos perdiendo bastante entre el culebrón Alonso “nometoquesloscojonesniñopijodemierda” – Hamilton “yometiroalahijadeljefeasiquetejodes”, y los famosos planos de Ferrari que obran en poder de McLaren… nos han elaborado una presentación con muñecotes im-pre-sio-nan-te. Más clarito, agua. “No me ascienden, me vengo, mi mujer es tonta, un fan nos descubre… y se nos cae a todos el pelo“. Por favor, haced clic aquí y vedlo, que no tiene desperdicio. Con la tontería, os váis a enterar de todo… y mañana -los que estéis currando- podréis comentar en el café todo lo que pase esta tarde en la FIA… sin temor a demostrar vuestra ignorancia supina, enfermillos.

Hoy le ha tocado el turno a Doña Esposa. Esta mañana ha sido su primera vez. Todo ha ido bien, le ha costado encontrar sitio para aparcar pero al final no ha tenido problemas.

Y es que algún día tenía que ser. La única forma de aprender a conducir es conduciendo. Pero debo reconocer que lo he pasado un poco mal. De hecho hoy sería el primer sábado que tendría para “dormir” a pierna suelta… pero la verdad es que me he quedado despierto. Y no por temor… no, no… ni mucho menos. Ella conduce muy bien. Pero quizá sea un poco… ¿instinto de protección? Me imagino cómo se sentirían mis padres la primera vez que cogí el coche para hacer uno de mis míticos (y casi obsoletos) viajes por España… Hoy he sentido yo algo parecido… aunque menos.

Muy bien corazón, así se hace Ahora, coge el coche, ve al “curruful” y haz la compra… Ah, y el camino de la playa… ya te lo sabes… yo me quedo aquí cuidando la Play y el aire acondicionado… XD